Vincedor

Vincent estava encolhido ao canto de seu quarto, cabeça recostada na janela, e braços envolvendo as próprias pernas. Sua cabeça latejava. Olhou para as seis cicatrizes em seu pulso esquerdo. Eram marcas de sua não-aceitação. Durante vinte e cinco anos as pessoas o conseguiram convencer de que não era natural. “Mas que diabos!” – pensou – “consomem comidas artificiais todos os dias e me jogam esta história de não-natural.” Seis malditos cortes. Seis malditas tentativas de acabar com o sofrimento. Seis malditas vezes em que tentou arrancar de si mesmo o que o fizeram acreditar não ser natural. Agora era diferente. Dani estava em sua vida.

A sexta vez funcionou. “Imagino como teria sido se eu tivesse sangrado um pouco mais. Jamais teria conhecido Dani. Dani jamais me conheceria.” Queria acabar com sua vida, e conseguiu fazê-lo. Era o final de uma vida de auto-segregação. A partir deste dia, passou a lutar contra seus próprios preconceitos. Passou dias encerrado em seu quarto refletindo. “Para o Diabo com todas estas pessoas. Uma mentira contada por todo o mundo não constitui uma verdade.” No entanto, ainda reconhecia, com pesar, as mesmas dúvidas, os mesmos questionamentos, e os mesmos preconceitos que ele outrora tivera, nas cabeças de algumas pessoas. “Passei por isso, e com um pouco de sorte eles também superarão. Mas algo precisa ser feito.” - Cerrou os punhos e estufou o peito. - “A melhor maneira de mudar alguma coisa, é dar o exemplo. Não serei mártir algum, mas não mais partilharei do censo comum. Não mais veicularei o preconceito em meu discurso.” Sua cabeça ainda latejava. Olhou para as cicatrizes e apertou as mandíbulas. Sentiu o celular vibrando em seu bolso frontal direito. Enfiou a mão dentro do bolso em busca do aparelho, reconheceu o número, e sorriu largamente – “Daniel deve estar sentindo saudades”.